J'en peux plus.
De vous aimer si fort, de ne vivre que par vous.
D'être sensible à vos douleurs, à vos doutes, à vos peines.
D'avoir mal quand vous avez mal, d'avoir peur quand vous avez peur.
De trembler d'un effroi terrible quand j'ai l'impression que vous m'échappez, encore.
De ne pas savoir vous retenir. De ne pas savoir vous rassurer.
D'être loin, à des centaines ou des milliers de bornes, de ne pas pouvoir vous toucher.
De ne pas plonger mes yeux dans les vôtres pour qu'ils se disent entre eux tout ce que nos bouches ne savent pas dire.
D'avoir cette douleur terrible dans le bas de mon ventre quand je vous sens envahis de choses si noires, si extrêmes, si viles. De ne pas savoir vous arracher le mal et le faire disparaître.
De ce sentiment d'inutilité profond. De cette incapacité à faire ce qui doit être fait.
De tomber en amour comme on chute de dix mètres : vite, si vite, et si douloureusement.
De vous laisser me décoller les pieds du sol comme si je ne pesais rien, comme si ma propre existence n'avait pas de poids.
D'avoir cette envie irrésistible de vous serrer si fort, tellement fort contre moi.
J'en peux plus de vous aimer.
Mais je vous aime.
Merde, quoi... Je t'aime.
© Isa – janvier 2014
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